tag:blogger.com,1999:blog-88481654144088916642024-03-13T14:53:30.930+00:00E nada o vento levou...Tudo o que é verdadeiramente essencial permanece imutável dentro de nós!Helena Sacadura Cabralhttp://www.blogger.com/profile/11916182095425230786noreply@blogger.comBlogger137125tag:blogger.com,1999:blog-8848165414408891664.post-42641203451221413862015-01-19T19:20:00.004+00:002015-01-19T19:22:17.390+00:00O vaso de crisântemos<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMayOx1SJkWViaGsY5fC-ERtz1RnCcm66IuAR19_HW1OVAKKZ08ocymD1ERFvkSUHXrSziudkmnQs_2ywznVURL3ZuSE2JqYkLphvDxa-WtOkl_zkVMejdiQmweoFwv-q8179x6JQ5ggXE/s1600/Crisa%CC%82ntemos.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMayOx1SJkWViaGsY5fC-ERtz1RnCcm66IuAR19_HW1OVAKKZ08ocymD1ERFvkSUHXrSziudkmnQs_2ywznVURL3ZuSE2JqYkLphvDxa-WtOkl_zkVMejdiQmweoFwv-q8179x6JQ5ggXE/s1600/Crisa%CC%82ntemos.jpeg" height="300" width="400" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Joana vivia num meio rural do interior do seu país. Corria quilómetros para aprender a ler, objectivo que já era considerado pelos seus pais como sendo mais do que a vida lhes tinha a eles permitido.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">A sua curta existência tinha sido passada quase sem assentar em lugar fixo, porque o seu pai ia para onde houvesse trabalho de campo. Assim, com dez anitos já deveria ter conhecido mais de uma dúzia de terras. E era quase sempre quando começava a fazer amigos que tinha de se mudar. Foi, portanto, uma criança isolada que preferia os objectos às pessoas. Porque estes, sendo parcos, eram tudo o que possuía de seu.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Estava naquela terriola há seis meses e todas as noites olhava para o vaso de crisântemos que havia encontrado quando ali chegou, como se ele fosse a ampulheta do tempo que havia passado e, simultaneamente, daquele que lhe faltaria para dali sair. A planta, cuidada com todo o carinho, estava viçosa e era, de facto, a sua companhia. Todos os dias falava com ela os segredos que as outras crianças falavam com as amigas.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Um dia, ao chegar a casa, vinda da escola, o vaso havia desaparecido. Joana correu as redondezas para o tentar encontrar. Tudo debalde. Nunca soube o que lhe tinha acontecido. Apenas sabia que estava agora muito mais sozinha. A partir daí os dias corriam tristes e ninguém parecia conseguir compreender o que se passava com ela.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Os anos correram e os tempos melhoraram. Joana fez-se mulher. Deixou de rolar de terra em terra. Os pais acabaram, finalmente, por se poderem fixar ali. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">No seu quarto, junto à janela, está um vazo com crisântemos. Foi a primeira compra que fez, quando arranjou trabalho, apesar de, nessa altura, já contar com algumas amigas...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">HSC</span></div>
Helena Sacadura Cabralhttp://www.blogger.com/profile/11916182095425230786noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8848165414408891664.post-81064285379359911202014-02-23T20:40:00.001+00:002014-02-23T23:36:34.998+00:00Sem vida própria<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-1g8CzSfWBtcDBQlJrlxachShwu7GgOt8XfrWMqN7Cl3FsfC7PFLOlk2OviMA-16BfK5c2BHtJSajVSNH_i4_XURdvwenoqTRRtgUOWgVF7d24pMPCPzRGIDCtZzYs5OQJm6abBZYIu-K/s1600/Vidas.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-1g8CzSfWBtcDBQlJrlxachShwu7GgOt8XfrWMqN7Cl3FsfC7PFLOlk2OviMA-16BfK5c2BHtJSajVSNH_i4_XURdvwenoqTRRtgUOWgVF7d24pMPCPzRGIDCtZzYs5OQJm6abBZYIu-K/s1600/Vidas.jpeg" height="187" width="400" /></a></div>
Há vidas que nunca o chegam a ser, porque são sempre vividas como se fossem as de outras pessoas. Era isto que Teresa, hoje com mais de meio século de vida, pensava enquanto arrumava umas cartas das filhas, agora a estudarem e a viverem no estrangeiro.</div>
<div style="text-align: justify;">
Como é que tudo lhe acontecera, quando aos vinte anos sonhava ter uma família e uma carreira? Não sabia responder, porque perdera a noção precisa do momento em que essa viragem se dera.</div>
<div style="text-align: justify;">
Lembrava-se bem de que quando a Isabel nascera ela sentira necessidade de ficar para sempre junto dela e do muito que lhe custou retornar ao trabalho, deixando-a nos braços da empregada até ao fim do dia. </div>
<div style="text-align: justify;">
Quando a Sofia veio ao mundo, decorridos apenas dois anos sobre o primeiro parto, passou a trabalhar em casa para dar assistência às duas. A decisão foi, sobretudo, sua. A partir daí deixou, de facto, de ter a sua própria vida para se entregar à das crianças.</div>
<div style="text-align: justify;">
Uma terceira filha havia de aparecer, numa altura em que a carreira do Pedro, seu marido, tivera já uma boa progressão. Foi então que sentiu necessidade de voltar a trabalhar e partilhou essa carência com o homem com quem dividia a vida.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mas, para sua surpresa, a reacção não foi a esperada. A posição que ele atingira na empresa impunha-lhe que estivesse presente numa série de eventos que não eram compatíveis com carreiras pessoais. </div>
<div style="text-align: justify;">
Ficou triste mas compreendeu que o marido precisava do tempo dela. Foi assim que, aos poucos foi abdicando do seu próprio tempo. E agora, que nem o Pedro nem as filhas precisavam mais desse bem raro, Teresa sentia-se perdida, sem vida pessoal e sem compreender como durante trinta anos se contentara com viver apenas a vida dos seus!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Helena</div>
Helena Sacadura Cabralhttp://www.blogger.com/profile/11916182095425230786noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8848165414408891664.post-36482817676654435782014-01-15T16:37:00.000+00:002014-02-23T20:03:55.899+00:00DESENCONTROS<div class="MsoNormal">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgicg5wOptqjQQhaex8qNiykvqzzxh_S-ubiR6KXATDLo1OKB5dxPQL1uAZ_Ul_0NW4ixDqzozksD73Oj62VAbBCxyOfQekhZ6WytIb4cAThtgsUELVW6eRRa8zognoYA22GcFVe5V9CfTc/s1600/Desencontros.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgicg5wOptqjQQhaex8qNiykvqzzxh_S-ubiR6KXATDLo1OKB5dxPQL1uAZ_Ul_0NW4ixDqzozksD73Oj62VAbBCxyOfQekhZ6WytIb4cAThtgsUELVW6eRRa8zognoYA22GcFVe5V9CfTc/s400/Desencontros.jpeg" height="226" width="400" /></a></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="color: black; font-family: "Arial Narrow"; font-size: 13.5pt;">Marta teve durante toda a sua adolescência o trauma de ser filha
de pais divorciados. Naquela época essa circunstância limitou-lhe os convívios
e até as amizades. Era um tempo em que os casamentos se supunham para toda a
vida.<o:p></o:p></span></div>
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<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="color: black; font-family: "Arial Narrow"; font-size: 13.5pt;">Talvez fosse essa circunstância que a levasse a olhar a carreira
como um substituto da família até à sua entrada na juventude e na Universidade.
Aí, no meio desses homens e mulheres que batalhavam em pé de igualdade perante
as mesmas dificuldades, ela compreendeu que nada a diferenciava dos restantes
colegas.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Mas
subsistia uma névoa que se manifestava no seu desejo de constituir uma família
sólida que nada pudesse, jamais, abalar. Foi assim que veio o primeiro e único
namoro com um jovem que havia de se transformar no seu marido.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Marta
foi mãe de um casal e a sua vida passou a girar entre o emprego e os filhos. O
seu parceiro ia dando sinais de que se sentia preterido, mas ela não lhes ligou
grande importância. Até ao dia em que se deu conta de que a vida deles como
casal havia mudado radicalmente. Nesse momento tentou inverter a marcha dos
acontecimentos, mas era tarde. Miguel já havia preenchido o espaço que Marta
havia deixado livre.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Seguiu-se
o inevitável divórcio que a deixou com a responsabilidade maior de educar dois
filhos e a sensação trágica de que perdera, por omissão, o homem da sua vida. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Os
anos foram decorrendo e Marta estava decidida a ser uma pessoa diferente se
voltasse a encontrar, de novo, alguém que valesse a pena. Esse dia chegou e com
ele todo um processo de entrega da sua vida a esse novo amor.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Todavia
a vida não se escreve por episódios e, ao fim de algum tempo, Marta percebeu
que não era essa personagem que ela <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>dedicadamente encarnava, que o seu homem
precisava. Isto era tão verdadeiro que se os seus dois maridos se juntassem
para falar dela, nenhum a reconheceria.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Novo
divórcio e uma constatação dolorosa. Quem o seu segundo marido queria, de
facto, era a Marta do primeiro. E este teria sido, eventualmente, feliz com a
Marta do segundo. A vida também é feita destes desencontros...<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
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Helena <o:p></o:p></div>
Helena Sacadura Cabralhttp://www.blogger.com/profile/11916182095425230786noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8848165414408891664.post-70515390346588011312013-02-18T19:07:00.000+00:002013-02-18T19:10:05.922+00:00Crianças do nosso tempo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE0NC9o7LaWrZIjOsy6IsXBkRmI2wddjujyca_h9yi4sGni9UJ0J1SmrS7mL-ngI1Kp3pCYc2KxWZuTJT43d7jTaXuh6ETYAh76beloLjxgqKh2R_zyKNd9sdf-pFcZPNR54sFDDM5S9VL/s1600/criancas_do_nosso_tempo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE0NC9o7LaWrZIjOsy6IsXBkRmI2wddjujyca_h9yi4sGni9UJ0J1SmrS7mL-ngI1Kp3pCYc2KxWZuTJT43d7jTaXuh6ETYAh76beloLjxgqKh2R_zyKNd9sdf-pFcZPNR54sFDDM5S9VL/s400/criancas_do_nosso_tempo.jpg" width="300" /></a></div>
- Vasco, o que é que queres ser quando fores grande? perguntou a professora<br />
- Rico, respondeu<br />
- Rico? Sim muito rico, para mandar nos outros e ninguém mandar em mim<br />
- E tu Sérgio, o que queres ser quando fores grande?<br />
- Mais rico que o Vasco, para ele não mandar em mim.<br />
- Tu Mariana, o que vais ser?<br />
- Mulher do Sérgio.<br />
- Mulher do Sérgio, porquê?<br />
- Para ser rica e eu mandar nele<br />
- Vasco, o que fazem os teus Pais?<br />
- Nada. Estão desempregados.<br />
- E os teus, Sérgio?<br />
- Trabalhavam para os pais do Vasco. Agora estão desempregados também.<br />
- E os teus Mariana?<br />
- São donos da empresa onde trabalhavam os pais do Vasco e do Sérgio<br />
- Então vais ficar pobre se casares com o Sérgio.<br />
- Não. Vou ficar rica porque ambos vão trabalhar para mim sem eu pagar<br />
- Mas como?<br />
- Um vai ser rei e o outro Primeiro Ministro.<br />
- Mas quando e onde?<br />
- Isso é que eu ainda não sei...<br />
<br />
HelenaHelena Sacadura Cabralhttp://www.blogger.com/profile/11916182095425230786noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8848165414408891664.post-14138558655946943822013-02-09T20:43:00.002+00:002013-02-09T20:43:09.570+00:00Cuide-se!<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbBTV2HO6CQW8JIRqMRn-IvU25BlJdSrzWJ1qc9mzG4vs7ODgVGTskYpUKH2lvt3HlYLvknagRgSsQhKF3LC20WA2ZdXnrgu5XWRnf-EIshG95U92euVgvBlaDDStrzdVkf7GDdCx2hOo4/s1600/Tejo.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbBTV2HO6CQW8JIRqMRn-IvU25BlJdSrzWJ1qc9mzG4vs7ODgVGTskYpUKH2lvt3HlYLvknagRgSsQhKF3LC20WA2ZdXnrgu5XWRnf-EIshG95U92euVgvBlaDDStrzdVkf7GDdCx2hOo4/s400/Tejo.jpeg" width="400" /></a></div>
Era um fim de tarde de Outono, num Domingo. Ester vivia há tanto tempo sozinha, que já não distinguia os fins de semana dos dias úteis. Gostava de passear, ora no meio de multidões ora no meio de solitários jardins.</div>
<div style="text-align: justify;">
Assim, meteu-se a caminho da beira Tejo e andou até sentir que estava cansada. Um pouco mais à frente descortinou um banco virado para o rio e sentou-se. Não sabe quanto tempo terá estado assim. Provavelmente terá passado mesmo pelas brasas, admite. Voltou à realidade quando uma senhora de idade e boa aparência se sentou ao seu lado e lhe perguntou as horas. Respondeu e ficaram ambas caladas durante algum tempo.</div>
<div style="text-align: justify;">
No banco do lado direito um par de namorados tecia o seu rosário de sonhos. A certa altura, a senhora murmurou: </div>
<div style="text-align: justify;">
- ainda não sabem nada da vida</div>
<div style="text-align: justify;">
- ainda há gente feliz</div>
<div style="text-align: justify;">
- dura pouco a felicidade...</div>
<div style="text-align: justify;">
A conversa ficou por aqui. Uma meia hora decorrida a senhora levantou-se e despediu-se. Já em pé exclamou, a sorrir, um amistoso "cuide-se".</div>
<div style="text-align: justify;">
Ester ficou ainda mais um pouco. Quando começou a escurecer voltou para casa, não sem antes entrar numa pastelaria e beber um café para re-aquecer. Quando ia pagar percebeu. O porta moedas, melhor o porta notas não estava na carteira. No seu lugar, numa espécie de contra partida em contrapartida encontrou um cartão que tinha impresso a frase " Foi um prazer. Cuide-se!".</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Helena</div>
Helena Sacadura Cabralhttp://www.blogger.com/profile/11916182095425230786noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8848165414408891664.post-55082305744038166502013-01-28T18:25:00.003+00:002013-01-29T22:32:36.106+00:00O passado não volta...<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_RpmWP_eJdZBu6RvMQbRqRe7pUoI6CbzWKABmpv70Uil6V3h07o5TQtZqUWeOHDxNB9cwh3u9Mj76T7NzjwTLY0AnwZfiIa3NAoUR2pJy_oOchyphenhyphenznK92-sye23OM7yG53cgDn5sXsk4Bi/s1600/casal_praia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_RpmWP_eJdZBu6RvMQbRqRe7pUoI6CbzWKABmpv70Uil6V3h07o5TQtZqUWeOHDxNB9cwh3u9Mj76T7NzjwTLY0AnwZfiIa3NAoUR2pJy_oOchyphenhyphenznK92-sye23OM7yG53cgDn5sXsk4Bi/s400/casal_praia.jpg" width="400" /></a></div>
- Não me abandones agora. Deixa-me ficar nos teus braços mais uns minutos. Aperta-me como antes, quando tínhamos dezasseis anos.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Mas nós não temos mais dezasseis anos, Bárbara. Temos cinquenta e muita coisa passou por nós. Já não somos as mesmas pessoas que então éramos.</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
- Não é verdade, Tiago. Nós somos os mesmos. O mundo que nos rodeia é que é diferente. O teu coração, que eu ouço, bate como sempre bateu. Os teus braços envolvem-me do mesmo modo e os teus beijos têm o mesmo sabor da adolescência. Será que não sentes a mesma onda de calor que eu, nesta praia onde há tantos anos nos amávamos, neste céu que continua a nos envolver do mesmo modo?</div>
<div style="text-align: justify;">
Fica comigo, Tiago, nem que seja apenas por uma noite. Eu quero ficar contigo, relembrar outro tempo, que foi só nosso.</div>
<div style="text-align: justify;">
- O tempo que temos já não é mais nosso. O "nosso" é um possessivo que foi verdadeiro. Não é mais. Também a mim me sabia bem recordar a nossa história, descobrir em nós a rapariga e o rapaz que já fomos. Mas para quê?</div>
<div style="text-align: justify;">
- Fica comigo, Tiago. Só esta noite. Para que tenhamos uma lembrança viva, actual, do que ainda somos um para o outro.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Não sei, Bárbara, se "ainda" é um termo que se aplique a nós...</div>
<div style="text-align: justify;">
- Se não ficares, Tiago, nunca saberás.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A noite ia longa naquela praia que foi, durante anos, o leito de amor dos dois adolescentes que ambos haviam sido. E onde acabaram por ficar, um no outro, aquela madrugada. </div>
<div style="text-align: justify;">
Levantaram-se e caminharam mãos nas mãos à borda de água. Depois pararam, beijaram-se com sofreguidão e cada um caminhou para o seu carro. Para seguir a sua vida. Mas ambos tinham, agora, uma lembrança mais fresca, intensa, gostosa, um do outro. O que iriam fazer dela, no futuro, seria o segredo de cada um!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Helena</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
</div>
Helena Sacadura Cabralhttp://www.blogger.com/profile/11916182095425230786noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8848165414408891664.post-35991699635589392772013-01-22T17:07:00.001+00:002013-01-28T18:30:23.734+00:00Tango<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgemyim2En5jUgZNlBQ_SuIWXOn8yHXWZJmKQaFJiS2fDckz5deWwE6ubuTuTe3FksVWXBtnrghBtIEyp41hMHt8MqUYVkHwcFya06Ag7BDqvMIOvlr0QYIOnVdVSc4lmz_6lf-AZ7JEd-J/s1600/argentine-tango-998x1024.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgemyim2En5jUgZNlBQ_SuIWXOn8yHXWZJmKQaFJiS2fDckz5deWwE6ubuTuTe3FksVWXBtnrghBtIEyp41hMHt8MqUYVkHwcFya06Ag7BDqvMIOvlr0QYIOnVdVSc4lmz_6lf-AZ7JEd-J/s400/argentine-tango-998x1024.jpg" width="388" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">É uma pessoa como deve ser, costumavam dizer dele. Dele, Artur. E tinham, de facto razão. Toda a sua vida fora enquadrada por espartilhos de boa compostura, Um bom filho, um bom estudante, um bom profissional, um bom marido e um bom pai. Quase se esquecera que havia gente que não era assim. Que só era competente numa ou duas áreas. E às vezes até nem isso...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Mas um dia apareceu-lhe uma mulher que todos diziam ser "assanhada". Nem ele bem sabia o que isso queria dizer até a ter conhecido e ter ficado ali, especado a olhar para ela. Especado é o termo porque não conseguiu sair do local em que se encontrava nem se lhe ouviu o vago "prazer em conhece-la" que tentou pronunciar. </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ao invés, ela nem quase olhou para ele, seduzida que ficou por um argentino que, destacando-se no meio de um salão cheio de gente, pegou nela e de modo inesperado, a levou pelos ares ao som do tango que se fazia ouvir. De tal modo foi surpreendente o gesto, que todos pararam de conversar, lhes deram espaço e ficaram a ver o par deslizar.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Artur teve um impulso louco e, fazendo sinal à orquestra para continuarem a tocar, com um movimento brusco, roubou Penelope dos braços do seu par, tomou-a nos seus e agarrando-a como se fosse sua, levou-ao ar e, competiu com ganho, no tango que se seguiu, corpos colados, pernas em hélice, respiração ofegante, enfim o que se costuma imaginar do "dois em um"... </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Nem ele sabe explicar o que lhe aconteceu. No último acorde, inspiração de um e expiração de outro confundidas, lábios quase unidos, Penelope pára, dá-lhe um estalo e afasta-se a passos largos - deixando-o sozinho no meio da sala -, para se dirigir a Enrique, a quem beijou cheia de sensualidade e olhando Artur com altivez, saíu. Este continuava no mesmo sítio, hirto, olhar estranho, sem se mover.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">A musica voltou a fazer-se ouvir, as pessoas voltaram a conversar. Só Artur não conseguia sair de onde estava. Até que a sua mulher, Cândida, pegou nele e começou a dançar. Mas aí, já ninguém se voltou...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Helena</span></div>
Helena Sacadura Cabralhttp://www.blogger.com/profile/11916182095425230786noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8848165414408891664.post-2790213250307113922013-01-18T17:45:00.001+00:002013-01-18T17:47:41.976+00:00Quem não arrisca...<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkxVrAlD962K0hFtFbuwyCMfD8T5TOaAk7TB7FhKS782GLIi0jfCdDoc5Ad5clx9mxG5yrH87xEl9_GBj2r-OZuD_wsjE9zFG_b4h5bK4qi3NeefUU6b9YKMbqOT25bcbAIq1iT6BANfkb/s1600/cravo+na+ma%CC%83o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkxVrAlD962K0hFtFbuwyCMfD8T5TOaAk7TB7FhKS782GLIi0jfCdDoc5Ad5clx9mxG5yrH87xEl9_GBj2r-OZuD_wsjE9zFG_b4h5bK4qi3NeefUU6b9YKMbqOT25bcbAIq1iT6BANfkb/s400/cravo+na+ma%CC%83o.jpg" width="284" /></a></div>
Elvira sentia-se muito só. Tinha cinquenta anos e pusera fim a um casamento de trinta.</div>
<div style="text-align: justify;">
Os filhos haviam compreendido a sua decisão, mas já tinham família constituída e pouca disponibilidade para se ocupar da solidão materna.</div>
<div style="text-align: justify;">
Uma velha amiga, que vivera muito tempo expatriada, dizia-lhe imensas vezes que ela devia ir a uma agência de matrimónios e tentar encontrar a alma gémea. Ou inscrever-se num grupo de danças de salão onde podia conhecer alguém por quem se apaixonasse. De outro lado, sugeriam-lhe cursos de pintura ou de vitrais que podiam ser igualmente locais de apaziguamento do vazio que sentia dentro de si. Mas ela hesitava.</div>
<div style="text-align: justify;">
Um dia, no cabeleireiro, viu numa revista um anúncio de alguém numa situação semelhante à dela e que procurava senhora da sua faixa etária para fins sérios. Tomou nota do telefone e depois de vários serões de hesitação resolveu telefonar.</div>
<div style="text-align: justify;">
Atendeu-a uma voz fresca, afável, segura, que a motivou. Os telefonemas foram-se sucedendo e Elvira estava no paraíso. Tinha tido uma segunda chance, uma nova oportunidade. Mas impunha-se, ao fim de dois meses de conversa, que se encontrassem.<br />
E foi o que decidiram fazer num determinado dia e em certo local público. Tudo combinado, ela esperou, esperou, mas ninguém apareceu. </div>
<div style="text-align: justify;">
À noite o Miguel - era esse o nome dele, a que acrescentava, como apelido, um sonante Peres de Albergaria - pedia imensas desculpas mas o solar de família, em Santarém, tinha tido uma inundação.</div>
<div style="text-align: justify;">
Desculpa aceite marcaram novo encontro numa esplanada no Jardim da Estrela. Ela disse-lhe que iria de amarelo e ele levaria o Expresso com um cravo vermelho dentro. Assim foi. Elvira já não podia recuar perante o homem do cravo, que se erguia para a receber. Homem que, pelo aspecto devia ser pai daquele com quem ela falava. </div>
<div style="text-align: justify;">
Puro engano. Mal ele lhe dirigiu a palavra ela reconheceu o tom e o timbre. Só não reconheceu o rosto que havia imaginado...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Helena</div>
Helena Sacadura Cabralhttp://www.blogger.com/profile/11916182095425230786noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8848165414408891664.post-77044452729966408102013-01-13T23:01:00.003+00:002013-01-13T23:01:32.950+00:00Elas não sabiam...<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0ucdPxckUzTIuJXobGNF4YqJD9ha_ww-TC3ncP1noSixayEESxRLvhFpHDuZyaA8k5XBMHI1rHJOd4z50lFBft2tr4eILf-g8we4S9e2PikcRO42xcPkOqOi2Nc8EIOp-AHBfBLFj3qWU/s1600/slide-morango-02.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="209" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0ucdPxckUzTIuJXobGNF4YqJD9ha_ww-TC3ncP1noSixayEESxRLvhFpHDuZyaA8k5XBMHI1rHJOd4z50lFBft2tr4eILf-g8we4S9e2PikcRO42xcPkOqOi2Nc8EIOp-AHBfBLFj3qWU/s320/slide-morango-02.jpg" width="320" /></a></div>
Beatriz, a única das irmãs que ficara solteira - para tia como na família sussurravam -, sonhava o que as restantes, alguma vez, seriam capazes de fazer. As quatro tiveram vidas completamente diferentes. </div>
<div style="text-align: justify;">
Antónia era uma viúva convenientemente chorosa de um marido que jamais amara. Natália era casada e adorava o companheiro que a via mais como amiga do que como mulher. Francisca era divorciada, a primeira naquele clã, e ansiava por encontrar substituto para o lugar deixado vago no seu leito e na sua posição na sociedade.</div>
<div style="text-align: justify;">
Todas tinham tido uma história pessoal antes de atingirem o estatuto em que se encontravam. Só de Beatriz jamais se conhecera qualquer rumor e era, até, frequente referirem-se ao facto com comentários mais ou menos jocosos. Aos quais ela sorria, e impassível respondia que "só Frei Bento sabia o que iria no convento".</div>
<div style="text-align: justify;">
Não, elas não sabiam. Nem precisavam de saber. Mas os seus sonhos eram carregados de carícias, de beijos, de sexo. Que, durante um ano, ela vivera intensamente. Tanto e de forma tão viva que chegava a acordar com o corpo suado, a respiração ofegante, o gemido arrastado de quem travara dura batalha corporal.</div>
<div style="text-align: justify;">
Não, elas não sabiam que o desinteressado marido de Natália, sorvera cada parcela do seu corpo, partilhara com ela os gostos mais extravagantes, segredara-lhe o que jamais a irmã ouvira.</div>
<div style="text-align: justify;">
Nenhuma delas alguma vez adivinhara no silencioso marido de Antónia, o fogo consumido pela paixão que votara à cunhada e que havia de o manter feliz até ao dia em que um carro o levara para um mundo melhor.</div>
<div style="text-align: justify;">
Porém, havia de ser com Manuel, ex marido de Francisca, que Beatriz viveria a sua derradeira caminhada para o inferno dos sentidos. Era ainda com este que sonhava os seus intensos sonhos eróticos. E com ele que, continuava a encontrar-se, para de cada vez se prometerem, que essa seria a última.</div>
<div style="text-align: justify;">
De facto, nenhuma das irmãs conhecera o marido que a vida lhes havia arranjado. Apenas Beatriz, aquela de quem tanto troçavam, os havia verdadeiramente conhecido e, diga-se, bem apreciado!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Helena</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Helena Sacadura Cabralhttp://www.blogger.com/profile/11916182095425230786noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8848165414408891664.post-16014041576376430572013-01-12T19:16:00.001+00:002013-01-12T19:19:33.367+00:00Uma noite...<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0bx37HUQx_qAWk2QL-CW2VWgpash0s0sJixJV7j4KUFmidpaSRBnJyknZGw_CmJHl4nleXHhXGZHxcM497l-fU0ufQ828c8vu2AQkUZmIewF_sl9hsz0kT6z3z-wXnAI5edDpYMVg7jRx/s1600/Paixa%CC%83o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0bx37HUQx_qAWk2QL-CW2VWgpash0s0sJixJV7j4KUFmidpaSRBnJyknZGw_CmJHl4nleXHhXGZHxcM497l-fU0ufQ828c8vu2AQkUZmIewF_sl9hsz0kT6z3z-wXnAI5edDpYMVg7jRx/s320/Paixa%CC%83o.jpg" width="320" /></a></div>
Era um fim de tarde de Domingo. Isabel tinha aproveitado a ocasião para arrumar uns papeis. Havia chegado a uma altura da sua vida em que convinha que fosse ela própria a escolher aquilo que poderia, mais tarde, ser visto e mexido por aqueles que cá ficassem.</div>
<div style="text-align: justify;">
Foi no meio dessa papelada que surgiu um bilhete amarelado com uma frase em francês, muito singela, que dizia "merci ma chére amie. Vous resterez toujours dans mon coeur"* Viu a data e sorriu. Eram palavras de um verão de 1968. </div>
<div style="text-align: justify;">
Isabel conhecera Jean Luc quando trabalhava num departamento oficial que a obrigava a deslocar-se ao estrangeiro com frequência. Ambos juristas. Ambos casados. Mas a simpatia mútua foi imediata e fortaleceu-se ao longo de meses de trabalho e convívio.</div>
<div style="text-align: justify;">
Naquele verão, Jean Luc fora para Estrasburgo de carro. Isabel, como sempre, tomou em Paris o combóio. As reuniões prolongaram-se mais do que era esperado, pelo que a solução seria aguardar pelo dia seguinte. Foi nessa altura que ele a convidou a fazerem juntos, no seu automóvel, o retorno à capital. Ela aceitou.</div>
<div style="text-align: justify;">
Teria talvez passado uma hora de viagem quando resolveram parar para comer qualquer coisa. Foi então que algo se passou e Isabel, ainda agora, não sabe explicar o que aconteceu. O clima entre ambos proporcionou que Jean Luc pegasse nas suas mãos, as levasse à boca para as beijar e que ela não reagisse.</div>
<div style="text-align: justify;">
Fizeram o resto da viagem enlaçados. Chegados a Paris, criou-se um momento especial quando Jean Luc lhe perguntou o que ela queria fazer.</div>
<div style="text-align: justify;">
Sobre o que ela queria, não tinha dúvidas. Sobre o que devia é que as dúvidas eram muitas. Acabou por lhe pedir que a deixasse no hotel. Ele subiu e ela consentiu.</div>
<div style="text-align: justify;">
Ainda hoje, tantos anos decorridos, Isabel se lembra dessa noite. Nunca se havia entregue com tanta liberdade a ninguém. E nunca se sentira tão desejada e tão bem amada. Ficou a dever àquele homem um outro tipo de conhecimento próprio. Ele libertou-a de grilhões que, afinal, só a tinham impedido de ser quem era.</div>
<div style="text-align: justify;">
Este bilhete foi-lhe enviado dias depois. Isabel está hoje viúva. Jean Luc também. Mas nunca mais voltaram a encontrar-se...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
HSC</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
* "obrigada minha amiga. Você estará sempre no meu coração"</div>
Helena Sacadura Cabralhttp://www.blogger.com/profile/11916182095425230786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8848165414408891664.post-70617871222276010312013-01-01T01:47:00.001+00:002013-01-01T01:51:21.857+00:00Acabou, José!<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZnIrbmA0tlpYrBwn2fAEWUhl97ILxMXz6oI4dNm-4zYQvHyCeDfATdjeVwi3_GJaJSVK38TAdjU9aBlr3OCTJamip7aU6ja3_A719kXlDWutmQ7RZFXzvW21KQKjPVjyNDz_jAPbj1Gk2/s1600/fim-relacionamento.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="313" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZnIrbmA0tlpYrBwn2fAEWUhl97ILxMXz6oI4dNm-4zYQvHyCeDfATdjeVwi3_GJaJSVK38TAdjU9aBlr3OCTJamip7aU6ja3_A719kXlDWutmQ7RZFXzvW21KQKjPVjyNDz_jAPbj1Gk2/s400/fim-relacionamento.jpg" width="400" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Quantas vezes te terei já dito que acabou? Findou, José, embora tu possas não acreditar. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Quantos anos levei eu a pedir o teu amor? Quantos anos levei eu a relembrar os teus gestos de carinho, mesmo quando já sabia que eram puramente mecânicos e não traduziam, senão, uma forma de me manteres calada? Foram tantos. Em nome deles vou tentar explicar-te o que se passou.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Quando te conheci não me apaixonei por ti. Apaixonei-me pela tua inteligência, pela tua cultura, pelo teu brilhantismo, por essa tua capacidade de seduzires sem te dares, sequer, ao trabalho de tentar perscrutares quem seduzias.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Para mim era algo completamente novo. Eu saía dum mundo onde as regras para o amor eram o património e o nome de família. E onde a obrigação era tentar que tal sentimento agregasse esses dois pólos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Tu saías fora deste jogo. Bem sei que a tua família era da chamada alta burguesia rural. Mas tu até te rias disso. Era fácil, aliás. Na vida real, não prescindias dos privilégios. No pensamento, podias dar-te ao luxo de os criticar.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Tantas vezes te chamei a atenção para essa incongruência. Mas tu rias e dizias que eu era reaccionária. Era, de facto. Reagia a esses falsos valores bem apregoados mas bastante mal digeridos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Foram anos a tentar pensar como tu, a tentar chamar a tua atenção. Foram anos sem o conseguir e a sentir-me como a menos qualificada das criaturas. Porque, afinal, o intelectual, o respeitado, eras tu. Eu era, apenas, a tua mulher.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Até que um dia alguém me disse que tu eras um boneco de plasticina. Que te adaptavas a todas as formas de vida. Que não possuías uma espinha dorsal.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">A verdade foi violenta. Não porque, no fundo, eu não a conhecesse. Conhecia. Mas nunca havia tido a coragem de enfrentar a realidade, preferindo transferir para mim a incapacidade de estar ao teu nível.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Foi o princípio do fim, do nosso fim. Hoje quase não entendo como pude anular-me para ganhar o teu amor. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Não te esforces tu, agora, a ganhar o meu. Não chegas lá, porque o meu mundo nada tem a ver com o teu. E do teu, eu só quero distância. Para poder continuar a ser quem sou.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Acabou, José!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Helena </span></div>
Helena Sacadura Cabralhttp://www.blogger.com/profile/11916182095425230786noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8848165414408891664.post-28670523085335022692012-12-22T19:02:00.004+00:002012-12-23T00:05:28.728+00:00Subir a pulso e ficar só!<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7Z3MF9_FrVbaHPHq1C1XQ0uFfWD_f7PRsm3DR9JKkEEUbqc51n9t4H1EXIdxnm6g66rQYEGzhaeOAMaGV73PPN7BO0s7UJGycfMEvGvbHNO-O3dz09dl8bnVG1z3nh1Tr2DQMcaDCovft/s1600/mulher+rica.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="172" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7Z3MF9_FrVbaHPHq1C1XQ0uFfWD_f7PRsm3DR9JKkEEUbqc51n9t4H1EXIdxnm6g66rQYEGzhaeOAMaGV73PPN7BO0s7UJGycfMEvGvbHNO-O3dz09dl8bnVG1z3nh1Tr2DQMcaDCovft/s400/mulher+rica.jpg" width="400" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Tudo na vida de Joaquina a levaria para uma existência normal. Normal porque igual a tantas outras. Nascida na Costa da Caparica, filha de pescador e de peixeira, cedo se aventurou nos mercados municipais, onde a mãe vendia o que o pai havia recolhido.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Foi aí que aprendeu o jeito de mercar, de escolher aqueles com quem se podia negociar. A deterioração da saúde materna havia de leva-la a ocupar na praça o lugar deixado pela progenitora.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Esperta e também afoita, rapidamente se deu conta que o mercadejar individual dava menos do que falar e discutir preços e condições com os grandes revendedores. Treinou-se nesta arte e nunca teve pejo de baixar o seu preço para ganhar aos colegas o cliente aprazado. Foi assim subindo os degraus da vida e a dada altura já era ela a intermediária. Entre os que continuavam como ela e os grandes compradores. O corpo havia de ajuda-la a simplificar alguns negócios. E a conhecer outro meio.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Quando a mãe morreu já deixara a banca e tinha uma espécie de escritório na pequena casa onde viviam. Esta e aquele foram crescendo e uma década passada sobre a partida materna, Joaquina já vivia numa moradia, tinha carro e gente que trabalhava para ela.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Com quarenta anos possuía tudo o que sonhara. Só não tinha amor nem tempo para o encontrar. Há vidas assim, que não conseguem encaixar os dois pratos da balança do sucesso. Deixou, por isso, de pensar no amor e continuou a enriquecer e a vingar-se, afinal, do que nem a mãe nem a menina que fora, haviam tido.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Hoje tem setenta anos e uma vida centrada na riqueza. Amigos apenas possui os que dela dependem. O que é a mais trágica forma de solidão.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Joaquina morreu sozinha numa noite de consoada. Sem ninguém a seu lado. Sem herdeiros, havia de ser o Estado a ficar-lhe com tudo o que na vida havia ganho...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Helena</span></div>
Helena Sacadura Cabralhttp://www.blogger.com/profile/11916182095425230786noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8848165414408891664.post-83943887725795725042012-12-09T13:23:00.002+00:002012-12-09T14:30:47.495+00:00A verdade da mentira<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgh8rvxw2uSEJ8bNLIXCUXQ7EAXIXRZJ1Lu4P47TXpCcFFDYRxJxSSTLQmFJPBNsW-dzmUpXwBseuJLp5Obi70OID7GN0IGv-IPgx6ycWDdFEA05oESlxwR77-mz0g8n8Zp3R66P7qXnK01/s1600/verdade_sobre_a_mentira.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgh8rvxw2uSEJ8bNLIXCUXQ7EAXIXRZJ1Lu4P47TXpCcFFDYRxJxSSTLQmFJPBNsW-dzmUpXwBseuJLp5Obi70OID7GN0IGv-IPgx6ycWDdFEA05oESlxwR77-mz0g8n8Zp3R66P7qXnK01/s320/verdade_sobre_a_mentira.jpg" width="320" /></a></div>
Sempre foste mentiroso. Mas eu sempre soube disso e amparei o teu jogo. Hoje pergunto-me porquê e não sei qual das respostas que ensaio é válida. Seria porque o sexo era bom? Creio que não, pelo que, depois de ti, aprendi. Seria porque eras o mais terno dos homens que conheci? Duvido, porque atrás dessa ternura vinha sempre um pedido, uma solicitação interesseira. Seria porque me davas a mão, quando os outros olhavam para nós? Improvável, porque quando estávamos sós esses dedos nem os meus tocavam. Seria porque eras a minha droga, a minha vitamina, a razão pela qual eu existia? Talvez. É muito possível que essa fosse a primeira das causas.</div>
<div style="text-align: justify;">
Seriam, de certo, muitas as razões por que eu te amava. Razões frágeis, falsas, destrutivas. Mas, nem por isso, menos reais. Ou, apesar disso, suficientemente ponderáveis para que eu não fosse capaz de te deixar, na certeza de que se o fizesse, não sobreviveria.</div>
<div style="text-align: justify;">
Contudo, um dia, foste capaz de falar verdade. De me avisar. De me deixar. E eu, tonta, habituada que estava à mentira do nosso amor, não te acreditei. Esperei, na certeza de que haverias de voltar. Terias que o fazer porque não sabias viver com a verdade. Mais cedo ou mais tarde. Não importava. Havias de voltar, eu tinha de confiar que assim seria. Só não sabia quando...</div>
<div style="text-align: justify;">
Afinal não voltaste. Para mim. Voltaste para quem querias voltar. E eu, idiota, ainda me recusei a acreditar. Esquecendo que a vida não se escreve. Apenas acontece. Para alguns. Porque, para outros, ela apenas se limita a passar...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
HSC</div>
Helena Sacadura Cabralhttp://www.blogger.com/profile/11916182095425230786noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8848165414408891664.post-49603203425775121472012-12-05T18:32:00.000+00:002012-12-05T18:34:56.273+00:00Diálogo provável<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXreNqE14llAVoBXu368IYhdaxZnAPjEj035ITxNNrltozxLWM81puffjMKKolZps6QzGsVP0zT8Pw1hkhB-0M9lWxEGdb8RtdNu9XUMt8MexePMnfWD5lo7ry2jfXTj_ChOztS8K-LJpR/s1600/Menage-a-Trois.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXreNqE14llAVoBXu368IYhdaxZnAPjEj035ITxNNrltozxLWM81puffjMKKolZps6QzGsVP0zT8Pw1hkhB-0M9lWxEGdb8RtdNu9XUMt8MexePMnfWD5lo7ry2jfXTj_ChOztS8K-LJpR/s400/Menage-a-Trois.jpg" width="393" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Joana sabia que um dia Marta poderia vir a saber. Não seria a primeira nem seria a última. Mas era uma mulher pragmática e não estava para tomar decisões precipitadas.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Afinal se o António não se divorciava porque havia ela de faze-lo? Há muito que aprendera que mais vale ter um pássaro na mão do que ter dois a voar. Mas o que ela não esperava foi que ele lhe comunicasse que deveriam ambos tomar uma decisão. E que essa decisão fosse o resultado do diálogo que se segue:</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- Temos de tomar uma decisão agora, Joana.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- Mas que decisão?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- A de nos divorciarmos</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- Mas porquê agora?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- Porque andamos nesta situação há cinco anos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- Está bem. Mas deve haver uma razão para ser agora que levantas o problema.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- Estou farto...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- Mas ontem não estavas. O que é que mudou em 24 horas?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- Mudou tudo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- O que é o tudo?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- É a Marta ter decidido dizer-me há uma hora que se quer separar de mim.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- Ah! Agora já percebo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- Ainda bem querida. Eu sabia que tu ias compreender. Afinal sempre desejaste isto, não é verdade?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">HSC</span></div>
Helena Sacadura Cabralhttp://www.blogger.com/profile/11916182095425230786noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8848165414408891664.post-76375405872275156072012-11-13T18:17:00.000+00:002012-11-14T15:23:44.958+00:00Fado<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJt9nn93hN5UhaHGoI4mfocfELUb3koff_CpQrtVj4si-f2e3D80lO0DrHMdhgMCkoKfEYbN0_yjh6xoCo8h-RCvcefVm1hNCycpqBYgxZ9YiEHyTN2wx7ffIuNvOXicDYZfUpGAYiABPg/s1600/Fadista.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJt9nn93hN5UhaHGoI4mfocfELUb3koff_CpQrtVj4si-f2e3D80lO0DrHMdhgMCkoKfEYbN0_yjh6xoCo8h-RCvcefVm1hNCycpqBYgxZ9YiEHyTN2wx7ffIuNvOXicDYZfUpGAYiABPg/s640/Fadista.jpeg" width="480" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">A Rosa era fadista e como está na sina da canção, a sua vida não foi feliz.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">"Filha de pai desconhecido", era o que o seu registo contava. Mas a mãe, antes de morrer, disse-lhe quem era o progenitor que, à época do nascimento, estava casado. Por isso Adozinda jamais lhe dera conhecimento da bastarda. Nem teria podido, já que o putativo responsável da gravidez, mal soubera dela, pôs-se ao fresco.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Os anos correram. Rosa tomou nome e apelido. E também profissão. Passou a ser Rosa Costa, fadista consagrada daqueles que amavam a canção nacional e as touradas. Com isso veio o amor eventual, o amor passageiro. Aquele que se toma por uma noite, ou por uma semana, e que é passe ou salvo conduto de entrada nos luxuosos hotéis onde este tipo de histórias se costuma abrigar.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Um dia, talvez por se ter dedicado mais do que devia, a quem apenas dela apenas se servia, reviu-se na aventura materna, como se esta fosse herança a que tivesse de prestar tributo. Sorte a sua, não ter tido fruto desse seu caso. Que haveria de frutificar de outro modo, confrontando-a consigo própria e com um destino que ela decidiu havia de ser diferente.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Pegou nos poucos papeis que a mãe lhe deixara e partiu a procurar as suas origens. Não foi tarefa fácil, porque ninguém lha queria facilitar. Todavia, com o pouco que sabia, meteu-se a caminho do Brasil, ao inesperado confronto com seu pai. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Encontrou-o, moribundo num hospital paulista. Mas haviam de abraçar-se trinta e sete anos depois.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Hoje Rosa já não é Costa. Nem fadista. É socialite e chama-se Gaby. Gaby Dirceu, dona da maior rede de drogarias do país irmão. Nem é, mais, a filha de pai desconhecido...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Helena</span></div>
Helena Sacadura Cabralhttp://www.blogger.com/profile/11916182095425230786noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8848165414408891664.post-11746625460994167662012-11-03T17:54:00.002+00:002012-11-03T23:21:35.519+00:00Um Domingo em Paris<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9Z95LH_TnPynUy26pw7zDT1WWRh_1VNHm3a0zKY0NU1nEm2DHMFyLq7HOX9HoGdE65rGF2G5FhZ0czTkRH7OAaschukKic0K6dXBc2A6R8sHnE9nhFY_6z_DDbWMVnRZMOpwPZyMQ5p0g/s1600/midnight-in-paris21.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="295" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9Z95LH_TnPynUy26pw7zDT1WWRh_1VNHm3a0zKY0NU1nEm2DHMFyLq7HOX9HoGdE65rGF2G5FhZ0czTkRH7OAaschukKic0K6dXBc2A6R8sHnE9nhFY_6z_DDbWMVnRZMOpwPZyMQ5p0g/s400/midnight-in-paris21.jpeg" width="400" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Era Domingo em Paris. Como sempre acontecia quando Joana viajava em trabalho e tinha reuniões à segunda feira, aproveitava para partir ao sábado e descansar naquela que era, para si, a primeira cidade depois de Lisboa. Ambas tinham uma luz especial e o céu rosado do Outono na capital francesa era algo que Joana não dispensava quando lá ia.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Chegara na véspera, largara a mala no hotel e, como sempre acontecia, saíra de imediato para se perder na multidão que circulava nas ruas num fim de semana de sol.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Jantara num pequeno bistrot perto dos Campos Elísios, fora ao cinema e, ao fim da noite, antes de se recolher, ainda tomara um chocolate quente numa esplanada, onde um jovem tocava violino.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Acordara tarde no dia seguinte, que estava belíssimo. Decidiu caminhar pelas ruas a apanhar o sol no rosto. A certa altura apeteceu-lhe parar num drugstore para comprar umas revistas e se sentar a tomar um café.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Dirigiu-se à grande mesa quadrada onde estavam expostas as publicações mais recentes. De repente sentiu que estava a ser observada, mas o grupo que rodeava a mesa não lhe permitiu ver com discrição quem o fazia. Esperou um pouco e escolheu uma revista de cinema. Quando estendeu a mão para a apanhar, alguém colocou outra mão sobre a sua. Entre o encontro de olhares que se seguiram mediaram segundos, sem que qualquer gesto fosse feito. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Quando finalmente Joana largou a revista, não sabia bem o que fazer. Só conseguiu sentar-se na mesa do café e ficar parada. Uns minutos depois tinha-a na sua mesa. E com ela, a mão de que antes se libertara, que agora pegava na sua. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Foi um cálido encontro numa tarde de Domingo em Paris...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">HSC</span></div>
Helena Sacadura Cabralhttp://www.blogger.com/profile/11916182095425230786noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8848165414408891664.post-86434848982810943002012-09-15T10:28:00.003+01:002012-09-15T10:28:57.849+01:00Momentos especiais<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0XfDMjZb7UbQPim1z9xcl9XDHEexWU1JY3WlxV-CIhDCRTwO_jA7YgjXLQroK1TYoLXZkXa7_TsgfggfYH5SDe5dRX3SXBy7qiOrLbl4qBDw8-SvdNARX_1HyJ9p0TuZU-Cxkuq8LRwcJ/s1600/transferir.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="219" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0XfDMjZb7UbQPim1z9xcl9XDHEexWU1JY3WlxV-CIhDCRTwO_jA7YgjXLQroK1TYoLXZkXa7_TsgfggfYH5SDe5dRX3SXBy7qiOrLbl4qBDw8-SvdNARX_1HyJ9p0TuZU-Cxkuq8LRwcJ/s320/transferir.jpeg" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Há na vida de cada um de nós momentos especiais. Não têm que corresponder a datas de tradição familiar, nem a acontecimentos particulares.</span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Era sábado quando decidi ir até Campo de Ourique, local onde habitualmente realizo as compras de fim de semana. Ao passar junto à Basílica apeteceu-me entrar. Não porque fosse ocasião de missa ou que tivesse algum assunto para tratar. Nada disso. Foi gesto impulsivo, uma necessidade do momento, que poderá até ter sido ditada por uma semana particularmente agitada.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Arrumei o carro e entrei. A igreja não tinha mais do que seis pessoas e a luz que entrava através da cúpula e dos vitrais tinha algo fora do comum.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Sentei-me junto do altar de S. José, o meu tardio padrinho de baptismo - é verdade, tinha vinte anos quando decidi faze-lo - e ali fiquei imóvel por um bom bocado. Absolutamente entregue ao momento, sem orar, sem me mexer.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Teriam passado uns quinze minutos desta estática em que me encontrava quando uma criança cor de café com leite se aproximou de mim, se sentou, encostou a cabeça ao meu regaço e me disse "leva-me para tua casa". </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Surpreendida perguntei-lhe pelos pais e como havia ido ali parar. Levou tempo a que lhe ouvisse a resposta "morreram, leva-me para tua casa". Tentava ainda perceber alguma coisa do que se passava na vida da miúda, quando vejo uma autêntica matrona dirigir-se para o local onde nos encontrávamos, pegar na garota e leva-la por um braço para fora dali.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Incomodada peguei na carteira e saí para lhe perguntar que tipo de laços a ligavam à criança. Nada. Num ápice tinham desaparecido ambas...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Helena </span></div>
Helena Sacadura Cabralhttp://www.blogger.com/profile/11916182095425230786noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8848165414408891664.post-57047558669929683192012-09-11T15:38:00.002+01:002012-09-12T00:41:22.814+01:00Diálogo improvável<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0k-Dma-fY8iXSxJr4BkaGATV6aN-NsdYepTjd2O6otj_3wkBotujL9Tv2fQEVP9aJ41LDETUipy3q-39WtSHKj3Z05tawx3kzzgLzIEzKo49mBCUHZ9qk7QlakBlc72kG2p74YH7mU07N/s1600/mulheres-conversa-cafe-20120508-size-620.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="178" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0k-Dma-fY8iXSxJr4BkaGATV6aN-NsdYepTjd2O6otj_3wkBotujL9Tv2fQEVP9aJ41LDETUipy3q-39WtSHKj3Z05tawx3kzzgLzIEzKo49mBCUHZ9qk7QlakBlc72kG2p74YH7mU07N/s320/mulheres-conversa-cafe-20120508-size-620.jpeg" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- Toma cuidado Eva. Qualquer dia rebenta-te a batata quente nas mãos.</span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- Não. Ele só está mesmo à espera de arranjar uma casa, porque já vivem em quartos separados.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- Todos dizem isso. E tu que és amiga do casal bem sabes que eles aparentam estar bem. </span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Então ele está todo carinhoso com a Ivone só para gente ver? E tu aguentas essa situação há mais de seis meses? </span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ainda se encontram naquela pensão miserável com água correntes quentes e frias, que fica ali para os lados da Praça da Alegria?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- Ainda. Aí, pelo menos, não corremos riscos de encontrar gente conhecida.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- Isso é o que tu pensas. Corres é o risco de apanhar alguma doença...</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Mas ouve lá, se o Jorge agora até ganha bem, porque é que ele não te leva para um hotel?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- Está melhor, de facto. Mas não é rico...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- Não? Mas ele não é deputado?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- É. Mas é de esquerda. E esses ganham menos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- O quê? Estás doida? Os deputados ganham todos a mesma coisa.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- Mas parece que eles têm de ajudar o partido e dar alguma coisa do que têm, ou do que ganham. Não sei bem!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- Ah, sim?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- É verdade. É o que ele me diz. E o Jorge não me mente.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">- Então porque é que ele não lhes dá a Ivone, que é o que ele tem de melhor?!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Helena</span></div>
Helena Sacadura Cabralhttp://www.blogger.com/profile/11916182095425230786noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8848165414408891664.post-2136990495662799402012-08-27T17:30:00.001+01:002012-09-01T13:50:17.720+01:00Aprendizagem...<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUh-P3qt7T_qgLiT9KglCP9GVScMmc_VjzcJW9JKVt-rY7Rk0hWvY7YV2kkwM1rqy4teJsvm6YH6xCCwC63TS8ICu9y9wMGrY8Z0yXtlrqFg_FE9oZCU91paY8utaeLgEON7ZAkYJN-i7y/s1600/Mulheres.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="211" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUh-P3qt7T_qgLiT9KglCP9GVScMmc_VjzcJW9JKVt-rY7Rk0hWvY7YV2kkwM1rqy4teJsvm6YH6xCCwC63TS8ICu9y9wMGrY8Z0yXtlrqFg_FE9oZCU91paY8utaeLgEON7ZAkYJN-i7y/s320/Mulheres.jpeg" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Há quem diga que ela era bipolar. Desde que perdera o rapaz da sua vida, que esta tendência começara. Mas não se julgue que a Isménia era tola ou que estas alternâncias de humor seriam formas de chamar a atenção dos outros. Não senhor, porque ela sempre fora rapariga equilibrada. Mais dada a tristezas, é verdade, do que a alegrias. Mas isso, todos sabemos, está na alma de muitas portuguesas que, pese embora não cantem fado, não deixam de lhe glorificar com o exemplo, as contrariedades da vida.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Todavia, quando conheceu o Tobias, tudo se modificou. O rapaz, filho de emigrantes e já nascido em França, tinha um modo de falar e de olhar as pequenas da terra, que as deixava enfeitiçadas. Mas foi na Isménia que ele encalhou, talvez, quem sabe, porque o tipo dela, loira e de olho azul, lhe lembrava a Adele, a francesa com quem ele se iniciara nas lides sexuais e que tinha uma boa dezena de anos a mais do que ele...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Assim, aquelas "vacancias", como ele próprio dizia, foram uma forma de ter uma Adele da sua idade, na sua terra. E foram para Isménia a descoberta de algo que não conhecia. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Primeiro, a medo, quase julgou que "aquilo" a matava. Logo depois, passou a gostar e, finalmente, o cozinhado virou gourmet de alta qualidade...e em tal quantidade que o pobre Tobias parecia ter olheiras desde a nascença.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">As férias acabaram e o jovem voltou à pátria. Porém, Adele parecia-lhe, agora, um pãozinho sem sal, made in France. O seu iniciado só queria dar-lhe lições de como fazer melhor, o que ela antes julgara fazer muito bem . </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Isménia tornou-se uma sex symbol na sua terra. E aprendeu a tirar partido disso. Primeiro foi o Presidente da Junta de Freguesia. Depois o Presidente da Distrital, que a trouxe para a cidade. Dali veio para a capital fazer trabalho no partido.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Trabalhou tanto que encantou um futuro deputado. Que acabou por se casar com ela. Mas a rapariga aprendeu que na política, o melhor é mandar. Por isso "despachou" o deputado e agora é ela a candidata. E consta que ambiciona chegar a lider parlamentar.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Helena</span></div>
Helena Sacadura Cabralhttp://www.blogger.com/profile/11916182095425230786noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8848165414408891664.post-42912117137716378672012-08-11T23:02:00.000+01:002012-08-11T23:12:20.665+01:00Também acontece<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwHOGVchMUsAKZKgaoL9-fQko1ioHJW02dMWM-uVCljXGbT424BIqVm_MbQvuqDfrIIYFWh6sJ2zVTh96Uv8sjbR9FnUx6Wajbi09-eeM3OkP8fDOaBH1m1BnpxwEjFXiN-bm8Vlkf7hxX/s1600/pais-e-filhos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwHOGVchMUsAKZKgaoL9-fQko1ioHJW02dMWM-uVCljXGbT424BIqVm_MbQvuqDfrIIYFWh6sJ2zVTh96Uv8sjbR9FnUx6Wajbi09-eeM3OkP8fDOaBH1m1BnpxwEjFXiN-bm8Vlkf7hxX/s320/pais-e-filhos.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Eram cinco irmãos tão diferentes como os dedos da sua mão. Era isto que Olímpia dizia quando se referia aos filhos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">A primeira, Adozinda, fora fruto de um parto complicado e vira sempre a sua vida como a consequência directa desse facto. O segundo, Francisco de seu nome, havia de ser o contrário. Parto fácil e rápido tornaram-no um rapaz despachado, alegre e com gosto pela vida. A terceira, Floripes, viu a luz do dia antes de tempo e, quem sabe, por causa disso, fora sempre frágil e assustadiça, como que a pedir desculpa ao mundo por se ter adiantado. O quarto, Adriano, era um rapagão que ia pondo a vida da mãe em risco mal soltou o primeiro gemido. Havia de continuar, vida fora a inquieta-la porque escolhera o boxe como carreira e nunca se sabia em que estado voltava para casa. A última, Felismina já nascida fora de tempo, foi contudo aquela que menos trabalhos deu. Era uma criança risonha e feliz.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Todos eles tinham paternidade diversificada. Mas isso não impediu que surgisse o sétimo </span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">elemento desta família, o Gervásio, que se apaixonara por esta mãe de família e, para a ter consigo, acabou levando o pacote todo, ou seja o clã completo, que acabaria por ajudar a criar.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Os anos passaram, a Olímpia já não era nova, e os tempos haviam-na ensinado a ser egoísta Assim, cansada de ser mãe a tempo inteiro, quando chegou a altura decidiu juntar-se, de novo, ao pai da última filha, deixando contudo a Gervásio, os filhos que ele ajudara a criar.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">E este não só aceitou a incumbência como exigiu dar-lhes um nome, que eles não tinham. O quinteto perdeu a mãe biológica, mas ganhou um pai adoptivo. Ainda há histórias de homens bons que casam com mulheres egoístas e que têm finais felizes...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Helena</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>Helena Sacadura Cabralhttp://www.blogger.com/profile/11916182095425230786noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8848165414408891664.post-63059974476199114662012-07-05T17:02:00.001+01:002012-07-05T17:02:14.676+01:00Cinquenta anos...<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEionE4IV8HwQHQ5AcELpZ0nCiXJZy9roAu5Ehowk3A1lnDhDG-KV_rtMiONmqyXPkzw8NNRCf6CPtqDZMYiaz_qWIy_2pMtp9QmyIfUhtZWWSpm2cmyMD37qpBz0ojXc9CyBCl5NTo39d-Y/s1600/Maridos+++jovens.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEionE4IV8HwQHQ5AcELpZ0nCiXJZy9roAu5Ehowk3A1lnDhDG-KV_rtMiONmqyXPkzw8NNRCf6CPtqDZMYiaz_qWIy_2pMtp9QmyIfUhtZWWSpm2cmyMD37qpBz0ojXc9CyBCl5NTo39d-Y/s320/Maridos+++jovens.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Alexandre sempre se sentira atraído por mulheres mais velhas. E que fossem inteligentes. Apesar disso, casara com uma normalíssima colega de Faculdade que, em dez anos de união lhe dera uma filha.</div>
<div style="text-align: justify;">
Ambos inexperientes, perto do fim da década, deram-se conta que nada do que tinham, afinal, os satisfazia. </div>
<div style="text-align: justify;">
Alexandre estava consciente da usura conjugal que nenhum soubera evitar e decidiu separar-se. Lígia ainda reagiu, estrebuchou, mas acabou por aceitar o divórcio.</div>
<div style="text-align: justify;">
E, embora muito ligado à filha de quatro anos, que ficara a viver com a mãe, Alexandre sentia-se aliviado, livre de algo que estava a tirar-lhe a alegria.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mudou também de emprego e foi fazer aquilo de que gostava numa empresa que lhe estava a dar o seu real valor. E, se não fossem as saudades da garota arriscaria dizer que era feliz.</div>
<div style="text-align: justify;">
Um dia, no local de trabalho encontrou uma cara nova numa mulher que já o não era, se é que cinquenta anos, se pode definir como sendo uma idade madura... Vê-la e apaixonar-se não foi difícil.</div>
<div style="text-align: justify;">
Cristina era a madurez esplendorosa. Bonita, inteligente,culta, segura de si e divorciada. Enfim um terramoto de liberdade na vida daquele homem pouco experiente.<br />
De repente, a única coisa que Alexandre desejava era ter aquela mulher toda para ele, sem sequer se perguntar se teria arcaboiço pessoal para aguentar o que essa exclusividade representaria.<br />
Para Cristina ele era um jovem de trinta e sete anos que ela presumia ter pouquíssima experiência, mas que prometia rápida aprendizagem... Logo, não lhe causou qualquer apreensão dar "lastro" ao pretendente.<br />
Este, de facto, precisava de rodagem, de alguém vivido que o ensinasse.<br />
Depois de um ano de ligação mais ou menos clandestina, Alexandre queria casar e Cristina não viu nisso qualquer inconveniente, porque quando o prazo de validade seu, dele ou de ambos acabasse, ela partiria para outra,<br />
Foram casados treze anos... Depois, ele queria conserva-la, mas ter acesso a carne mais jovem. Ela não quis. Separaram-se.<br />
Anos mais tarde havia de voltar a procura-la, infeliz. Mas esperançado de que Cristina o aceitasse. Só que ela descobrira o prazer de ter um amor da sua idade...<br />
<br />
Helena</div>Helena Sacadura Cabralhttp://www.blogger.com/profile/11916182095425230786noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8848165414408891664.post-36871781716986706322012-07-03T22:07:00.001+01:002012-07-03T22:07:12.187+01:00Filosofia de fim de semana<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3hrPUoR_my2-wXN0UHGzc3KXiASPpV8uBj49gSOtr3bWmBZtxKmYg-bt4sx_IMHtZEEjnKAs1q1IMrDjZ4aSy4Y7HZYNOcPqR0rxbgSuWlY55HCeJSCc0mB2KM0FVo8tFMCpxpjQCyJgY/s1600/fim+de+semana.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="192" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3hrPUoR_my2-wXN0UHGzc3KXiASPpV8uBj49gSOtr3bWmBZtxKmYg-bt4sx_IMHtZEEjnKAs1q1IMrDjZ4aSy4Y7HZYNOcPqR0rxbgSuWlY55HCeJSCc0mB2KM0FVo8tFMCpxpjQCyJgY/s320/fim+de+semana.jpg" width="320" /></a></div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Às vezes Joana tem dúvidas. Do que foi a sua vida, do que de si entregou aos outros, do que os outros lhe entregaram a si. Olha para trás e, em certos dias tudo lhe parece certo. Noutros, menos segura, tem ideia de que a sua existência foi um puro erro de casting.</div>
<div style="text-align: justify;">
Em pequena era tímida. Em jovem afirmou-se. Em adulta foi sedutora. E agora, nem nova nem velha, não sabe quem é.</div>
<div style="text-align: justify;">
É a vida, dizem-lhe. Mas é a minha vida, responde. Sou eu que preciso de saber se é verdade quem penso que fui e que preciso de saber quem sou, na esperança de ainda poder perceber quem serei. Porque neste momento é só isso que importa a todos: saber quem se será.</div>
<div style="text-align: justify;">
Melhor ainda, saber se poderemos ser quem desejaríamos. Mas nem isso com precisão Joana sabe.</div>
<div style="text-align: justify;">
Lembra prazeres e alegrias, lágrimas e desgostos. Mas para que é que isso lhe serve, na definição de quem virá a ser? De nada. Nem pistas dá, porque, afinal, ela até já foi bastantes pessoas. </div>
<div style="text-align: justify;">
E será que importa assim tanto saber quem poderemos ser? Importa sim, diz-lhe o seu lado moralista. Importa nada, diz-lhe o outro, o eu rebelde.</div>
<div style="text-align: justify;">
Joana só tem estas angústias ao fim de semana. Nos dias úteis não tem tempo. Sabe sempre quem é e quem será. Decididamente, o mais certo seria acabar com o sábado e o domingo...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Helena</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>Helena Sacadura Cabralhttp://www.blogger.com/profile/11916182095425230786noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8848165414408891664.post-61971135124085944862012-07-01T18:34:00.001+01:002012-07-01T18:34:30.801+01:00Vinte anos depois...<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjC8eE1Iellrub-N4hC-PL_5IE8X7NOlLa2SJ7psUIcyuM_CwRsf4Rtrsdx0stSdAlBnvPRNpeSbv6a4T-hVVQDu-Du9PVV5X47o9mGE1uRzeuN76tAMaChuZWSKebnPDkChV1uUnZnRNuj/s1600/Amor+morto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjC8eE1Iellrub-N4hC-PL_5IE8X7NOlLa2SJ7psUIcyuM_CwRsf4Rtrsdx0stSdAlBnvPRNpeSbv6a4T-hVVQDu-Du9PVV5X47o9mGE1uRzeuN76tAMaChuZWSKebnPDkChV1uUnZnRNuj/s1600/Amor+morto.jpg" /></a></div>
<br />
Ele insistia, por telefone, que precisava de a ver. Ela, de forma polida, ia-se esquivando, por entender que, ao fim de vinte anos de divórcio sem filhos, pouco ou nada haveria para dizer.</div>
<div style="text-align: justify;">
Elsa separara-se porque, em certa altura, se sentira a mais naquele casamento. Colocado perante a situação, Marcos não negou. Mas também não afirmou que pretendesse divorciar-se. Nada invulgar, convenhamos. Ele apenas gostava de duas mulheres. Realmente, embora de forma diversa. E se nenhuma delas levantasse a questão, ele não a levantaria.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mas Elsa, que era inteligente, percebera. E, Amália que nunca desejara ser segunda, viu ali a chance para obter o que lhe faltava. Face à situação, o divórcio foi o caminho.</div>
<div style="text-align: justify;">
Elsa sofreu o seu maior desgosto e sentia-se culpada quando o colocava acima do que sentira quando perdera os pais. Havia, mais tarde, de obter a sua pequena vingança, quando ao fim de quatro anos daquela amargura, aceitara ser sua amante.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hoje recorda esse período de um ano, como um dos melhores da sua vida. Acabaria por lhe pôr fim, quando percebeu que aquele homem deixara de representar o papel de marido tão chorado. Coisas mesmo do destino.</div>
<div style="text-align: justify;">
Passaram vinte anos, que aqui ou ali, foram entrecortados por um telefonema de parabéns na data do aniversário de cada um. Nada mais.</div>
<div style="text-align: justify;">
Perante a insistência no encontro, Elsa não teve como rejeitar mais e acabou por aceitar o tal convite para jantar.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mas vinte anos é muito tempo. Demasiado, num caso destes. Elsa não reconheceu Marcos à sua porta. Não queria acreditar que estava ali, alguém com quem vivera uma dúzia de anos.</div>
<div style="text-align: justify;">
O jantar tinha um fito. O tal abraço urgente trazia um nó na ponta. Mas Elsa não se importou, quando percebeu que afinal, aqueles vinte anos deixaram de ter qualquer valor no campo sentimental.</div>
<div style="text-align: justify;">
Ficou a amizade? Talvez. Mas ténue e sem qualquer hipótese de ser alimentada. Portanto, quase morta...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Helena </div>Helena Sacadura Cabralhttp://www.blogger.com/profile/11916182095425230786noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8848165414408891664.post-71352189889970786932012-07-01T13:43:00.000+01:002012-07-01T13:44:44.207+01:00Amizade colorida...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEis94EFnZde8VMFotB1MHxGWV8_-bKojMFdlcOCODiDTNP3MwLP5uWTaJhMC8poOrBL1xGt7WkoBTea-WV5PjIE7ycbtHrbQgBLJVMlLxRex0g7-uZvhoJ9z98V4Xbtmp0t5wunp2YmHYGG/s1600/amizade-colorida1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="236" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEis94EFnZde8VMFotB1MHxGWV8_-bKojMFdlcOCODiDTNP3MwLP5uWTaJhMC8poOrBL1xGt7WkoBTea-WV5PjIE7ycbtHrbQgBLJVMlLxRex0g7-uZvhoJ9z98V4Xbtmp0t5wunp2YmHYGG/s320/amizade-colorida1.jpg" width="320" /></a></div>
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Ela não sabia bem o que se tinha passado entre eles. Mas hoje, à distância de uma meia dúzia de anos, pensa que terá sido o que, agora, podemos classificar de colorida. </div>
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Ele um jovem a entrar nos quarenta e a atravessar um período de insatisfação familiar - acontece a todos e quando não acontece, é melhor desconfiar -, ela na ressaca de uma relação mais ou menos poética, mas como quase todas as do género, um pouco irrealista. </div>
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Um dia encontraram-se. Ela em Lisboa ele no Algarve, com uma distância de 200 Km entre eles. O flash pareceu-lhe mútuo e imediato.</div>
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A internet tem destes súbitos amores e assim, permitiram-se, um ao outro, fazer o "transfer" das respectivas tristezas, dando-se mutuamente uma amizade com laivos de algo mais, que não fora concretizado. </div>
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A Lúcia tê-lo-á mitificado e o Pedro terá sentido nela o colo de que, no momento, até poderia precisar. E assim caminharam vários meses pontuados de encontros felizes, mas sem envolvimento físico. Sentiam-se bem assim.</div>
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Ela, sem se dar conta, foi expandindo o que sentia por Pedro. Este, ao contrário, foi-se reequilibrando e percebendo que na vida, familiar ou profissional, todos temos altos e baixos. Resumindo, ao que agora lhe parece, ela apaixonando-se e o Pedro libertando-se e tentando ficar o bom amigo.</div>
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Quando isto aconteceu houve, inevitavelmente, num dos lados, uma revolta . Sobretudo o dela, que sentiu nada haver ganho, em troca do muito que oferecera de solidariedade, de atenção, enfim de envolvência pessoal. </div>
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As formas de reacção individual são múltiplas. Pedro continuou a sua vida e ela sentiu a dela esmorecer, sobretudo num período em que teve muitos outros eventos nefastos. </div>
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Lúcia tinha vontade de se vingar. Mas nem sabia bem de quê. Se daquilo que havia recebido ou se daquilo que, afinal, não recebera. </div>
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O tempo passou e a revolta, depois de aumentar, começou a diminuir. </div>
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Um dia, Lúcia deu-se conta de que ultrapassara a crise. É que tinha começado a dedicar-se ao que verdadeiramente lhe devia ter sempre interessado na vida: ela própria. Até para, mais tarde, poder fazer, descomprometida, a sua própria análise. </div>
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Hoje, sim, chegara a hora, de perceber que se não deve insistir em ser amigo de quem não quer ser nosso amigo, porque quer algo mais. </div>
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Foi uma pausa longa. Só o tempo é bom conselheiro nestas matérias. </div>
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E se a amizade, que no passado, pareceu uni-los, tiver pés para andar, ela acabará por voltar, quando já não possa ser mais do que isso!</div>
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Helena</div>
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<br /></div>Helena Sacadura Cabralhttp://www.blogger.com/profile/11916182095425230786noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8848165414408891664.post-14718758800272887802012-05-24T00:51:00.000+01:002012-05-24T11:48:59.937+01:00A viúva<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqWtZiAV0yxWTYbYi2qYwPd-C3NYz25ylWQl9ZUKq9fdi6qTxYnCdYDiEqZzheR1yoH33oAceeDISPdmcX2K2pVcozKu066Yl1MO3vfU0P6MxE1pPyIXdoxj2jwhnFZ72k6iBmHqojRx3j/s1600/viuva-alegre.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="243" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqWtZiAV0yxWTYbYi2qYwPd-C3NYz25ylWQl9ZUKq9fdi6qTxYnCdYDiEqZzheR1yoH33oAceeDISPdmcX2K2pVcozKu066Yl1MO3vfU0P6MxE1pPyIXdoxj2jwhnFZ72k6iBmHqojRx3j/s320/viuva-alegre.jpg" width="320" /></a></div>
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<span class="Apple-style-span" style="color: #660000;">A condessa já tinha morto três maridos e herdado as respectivas fortunas que iam sempre engrossando o seu património. Os filhos nem piavam perante tanto matrimónio e viuvez porque, no fundo era a eventual herança que ia engrossando.</span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="color: #660000;">Aquilo que na realidade os preocupava é que mãe fosse escolhendo maridos cada vez mais novos e em que o risco de serem eles, os eventuais usufrutuários dos bens, se tornava cada vez maior.</span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="color: #660000;">A certa altura Cândida - era esse o seu nome - reuniu a família para lhe dar conta de que tinha novo pretendente. Novo, de facto, em toda a acepção da palavra, porque o jovem conseguia ser de uma geração mais recente que a do seu filho caçula.</span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="color: #660000;">A reunião foi agitadíssima. Os filhos resolveram lembrar à mãe que os seus sessenta e nove anos eram pouco compatíveis com os trinta do futuro noivo. Nada a demoveu. E nada serenou, é evidente, os descendentes. Nem a garantia, dada por Ernesto - que tinha tanto património como Cândida - de assinar qualquer documento válido, no qual declararia abdicar de tudo o que fosse da futura mulher, sem lhe pedir declaração idêntica.</span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="color: #660000;">Chegou o dia do casamento, depois de grandes discórdias quanto ao fato que a mãe devia levar. O acordo veio lá se fechou num sóbrio tailleur café com leite muito claro.</span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="color: #660000;">Terminada a cerimónia os noivos foram para lua de mel num belo carro de desportivo que o noivo dera de presente à mulher. Enfim, andaram por essa Europa, cabeça ao vento, mais de um mês. E quando voltaram, a boa disposição era evidente.</span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="color: #660000;">Tudo corria bem entre os recém casados. Até que um jantar de ostras haveria de ditar a sorte de Ernesto, que não sobreviveu à força do envenenamento.</span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="color: #660000;">De novo Cândida estava viúva. E, outra vez, mais rica porque Ernesto, feliz e sem filhos, a instituíra sua herdeira universal!</span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="color: #660000;">Agora, surpresa das surpresas, são os filhos que querem que a mãe termine a sentida viuvez...</span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="color: #660000;"><br /></span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="color: #660000;">Helena</span></div>
</div>Helena Sacadura Cabralhttp://www.blogger.com/profile/11916182095425230786noreply@blogger.com3